PALESTINA
a voz das crianças
Ninguém as acompanha.
Partem sozinhas
em revoada
as almas tão pequenas
daquelas crianças mortas.
Vão todas juntas interpelar
o Pai da criação:
Que mal fizemos nós
que tanto te ofendemos?
E os outros que nos perseguem
quais as suas razões?
E onde estão os teus Anjos
os luminosos
que escondes nos Infernos?
Profetizam, por ordem tua
mas não sabem o quê.
Houve um princípio, dizem,
terá de haver um fim.
Mas esse fim
tão longe de nós ainda
não se vê.
SEMENTES
É na hora de morrer
que pensamos nas sementes.
O jardim fica tão longe
já esquecemos o caminho
que nos podia levar
e nos podia trazer
de volta com as sementes
que devíamos plantar.
Sementes de vida fértil
de vida continuada
em árvores que já outrora
tinham sido abençoadas.
Tinham frutos comestíveis
garantiam gerações
que os Anjos protegeriam.
Mas onde estão esses Anjos
cujo abraço mete medo
aos poetas que preferem
um passeio descuidado?
Os poetas temerosos
não se atrevem
às perguntas mais difíceis
passeiam para esquecer
que tinha havido sementes
que tinha havido um abraço
um grito que se abafava
um espanto para dizer.
14 de Abril, 2024
(para os dois Luís Galego)
É preciso amar
para ser amado.
E amar é tão fácil...
basta dar atenção
ao outro
que está ao nosso lado
Tão jovens ainda
aqueles amores tão puros
escondidos nos jardins
a química do desejo
ainda a despontar
não podiam ser vistos
de mãos dadas
havia sempre alguém
a denunciar
e pelos salões dos velhos
corações ressequidos
também a invejar
É bela a juventude
incendeia os corações
que simplesmente
se entregam
sem segundas intenções
a não ser a descoberta
que pode ser de uma vida
ou de um adeus discreto
beijo de despedida
era um amor sincero
naquele momento eterno
em que os corpos ardiam
mas não se repetiriam...
havia deuses adversos
escondidos nos arbustos
que também invejavam
cada beijo roubado
e sem que os jovens soubessem
separavam caminhos.
8 de Abril, 2024
DEMÉTER
Deméter está zangada.
As árvores já estão verdes
mas não há frutos no chão.
Não há trigo plantado
não há pão
29 de Março, 2024
Sexta-Feira da Paixão
Sábados
(para o Carlos, feliz na sua ilha)
O Sábado é um dia mau.
Não sei porquê
mas é mau.
É o último dia,
o Criador rejubila
com a sua criação
mas logo a seguir
num dia outro qualquer
perde o sonhado descanso
longamente ambicionado.
Eva era afinal màzinha
Adão um caso perdido
e ele o Criador
já se tinha arrependido.
Mas era tarde demais
pouco podia fazer
além de contar as árvores
plantadas no seu Jardim.
Ali estavam elas
de raízes profundas
de frutos apetitosos
que ele nunca comeria
pois que a sua eternidade
tal coisa não permitia.
Eterno já ele era
e que ganhava com isso?
Expulso o par primordial
dormir estendido na sombra
que as copas ofereciam
e falar com a serpente,
a verdadeira Rainha.
27 de Março, 2024
A DÔR e a MÃO
Inspiro-me em Ionesco,
não que esteja a morrer
como o seu Rei
que a literatura
ou seria a música?
aliviava um pouco
e agora, pensando nele,
ouvindo música barroca
em velhos instrumentos
sinto que a mim
entre os vários tratamentos
a música me alivia.
Dores não de corpo e alma
mas apenas de corpo
mão estupidamente partida
numa queda distraída
mas que foi operada,
engessada
desengessada
e agora continua a doer,
malvada, sem ter em conta
que chegou a Primavera
e era hora de eu voltar
a escrever
mas quando a mão me dói
dói também o pensamentoMaldita Primavera
semana de tanta festa
e glorificação
e é a mim
que me julgava feliz
pois saiu mais um livro
que me dói tanto a mão...
O Rei morre?
Mas eu não quero ainda
o corpo dói
mas a alma vive
e na música
eterno pensamento
sinto o meu prolongamento
